Quieta manhã

Tão quieta manhã,
manhã de quase primavera
ensolarada
e silenciosa

vassouras passeiam pelos chãos,
um pássaro pousa na janela
não me entrega nenhuma canção
e voa

algumas chaves balançam
nas portas que abrem
em cada destrancar de fechadura
tão nítidos
aos meus ouvidos

tão quieta manhã,
como deveriam ser
todas as manhãs.

Deveria estar dormindo,
mas o sono não me vem.
Moribundo sobre a cama
aproveito o quente que ela tem
a me oferecer,
nessa noite de frio
num inverno que chega tardio.

Esmero concreto

com
certo
esmero

vou

montando as partes

de um

poema 

concreto

Escravo do cotidiano

Escravo do cotidiano
pobre coitado.

Todo dia
e ano

espera sentado

a volta de Cristo,
a paz no mundo,
o juízo final.

(Mas como o fim
é tradução de paz?)

Neste minuto queria poder te abraçar
e deixar o tempo ir embora
sem nem me preocupar
se chove
ou se faz sol.

Poema

quebro a ordem sintática
dos versos
de um conjunto
de palavras
que chamo
poema

não tenho o mínimo respeito pelas normas gramaticais nem pela estética ou pela métrica

não sei rimar
nem fazer sonetos ou odes triunfantes

fujo completamente das características
que me juntem a um grupo

sou o que mais único há,
junto ao que de mais único existe já,
pois tudo é único na poesia,
pois tudo é reflexo de um eu
sobre um todo

me inspiro na paixão,
que me nutre
e me fortelece
na imagem de uma menina
(uma dita Michele),
cheio dos clichês mais baratos
comprados nas linhas
dos românticos inveterados
com versos
de simples palavras
soltas
e desgarradas

mil poemas me vêm e vão
numa pluralização
de emoções
e sensações
que me invadem em apenas um segundo
(em um olhar
nos olhos seus)

e com o tempo
como meu aliado,
pois já tanto vivi
e muito senti
nos meus poucos vinte e dois anos completos,
caso o acaso com o destino
e espero,
angustiado,
o momento sagrado
em que finalizo o poema.

Um sonho

um sonho me espera
                                por isso eu vou
                                                        com toda essa pressa.

Há noites

Há noites
em que meus braços
se esticam
e não te encontram

há noites
em que minhas mãos
percorrem o vazio
e não te encontram

há noites
em que meus olhos
abrem despercebidos
e não te encontram

há noites
em que sozinho
tremo de frio
e não te encontro

há noites
em que meu corpo
adormecido
reage à espasmos
de sonhos
em que finalmente
te encontro.

poema-pouco

por mais simples que sejam
e singelos,
apenas aceite-os,
pois são verdadeiros.

são meus versos
(são você),
é o mínimo que eu,
pobre alma vagabunda,
posso oferecer.

mesmo solitários,
escanteados, meus poemas
continuam a te seguir
noite adentro,
sedentos

por uma rima que te complete,
por um ritmo que te apeteça,
por toda uma eternidade
em que o poema não desapareça.

Labirinto

Labirinto de palavras
e nós atados,
amarrando os versos
desencontrados
de um poema solto no ar.