Masturbação

poética
masturbação
na intenção 
dela.

vista turva

turva

a vista desenha contornos;

não me agrada tanta luz.

os óculos, já embaçados pelo suor,

não me prestam mais de nada.

astigmatizado, tento apertar os olhos, 

sem efeito para qualquer causa.

hipermetrópico, tento aproximar os letreiros eletrônicos que se chocam com a luz exagerada do sol.

nada vejo

e perco a condução.

Nada há

nada mais há,
nada há.
nem o silêncio há,
pois é falta
e a falta é nada.

mas o silêncio me grita as horas
no bater do ponteiro
ressoante, perfurador
de sonhos.

A mosca

pinta o preto da mosca

sobre o piso da sala;

foi procurar salvação

sob a sola da sandália.

Sonho em preto-e-branco

crio cores no escuro;

traços, retratos,

em sonhos

vira ao mundo

à face

e vira-se ao avesso

o mundo

nas fases da lua

a noite cria imagens

no escuro de algum sonho

como fotografia velha

em preto-e-branco.

A saudade

já pressinto a saudade bater à porta,

ela chega como a amante

que te espera ir embora,

não pede licença

nem se esquenta

com meu asco,

quer invadir meu castelo

e fazer papel de carrasco;

arrancando-me o coração

Reservado

É como se afligido pelo medo
não te verso como devo;
eu quero que seja perfeito
cada traço que te escrevo.

E que seja simples
como o é o amor
que nutre em minhas veias
batucando o coração
nas noites de lua cheia
como o lobo da canção,
perseguindo-a na cama
e tateando o pouco espaço dos corpos espremidos
com a mão.

Inundação

quebrado em pedaços os enlaços

dos braços

como os versos dispersos

de um poema sem nexo

segue livre em seu rumo

o sumo do meu corpo

sobre o ventre exposto

ao meu puro deleite...

...e não minto quando digo que isto apraz o meu gosto.

Cagada de pombo

as palavras dos poemas voam longe como as penas das asas dos pombos

pousados nos fios

regados ao choque

e ao pouco de milho

que a velha maloca

coloca no prato

de tampa de lata

mordida de rato

e os enche a bucha

com a pouca pipoca

ainda não estourada

que em pouco tempo

já transformada

cairá sobre sua cabeça

como uma bela cagada.

Relógio de parede

há um relógio pendurado na parede da cozinha,
o tic-tac dos seus segundos parecem se demorar mais
do que o tic-tac dos segundos dos outros relógios normais.

é como se quisessem se estender num propósito anormal;
é certo que o sono leva a um piscar de olhos
que traz em cada um de si um sonho
e que o segundo
não é mais o mesmo
pois não mais nesse mundo
os sonhos se inundam
com o tic-tac do relógio
da parede da cozinha.

The fim

um pequeno sopro,

o último suspiro

o derradeiro passeio

ao infinito.

carregando os maiores clichês em suas pálpebras

os olhos se fecham, desapercebidos

do bater à porta

em seu ritmo

de repeteco

do mesmo sonho

da noite anterior.

mas dessa vez não vem em sonho

o tribunal em que a morte julga

o mais medonho

e hediondo

dos crimes de deus.

eu fecho os olhos

pois tenho sono

e não mais regulo o pensamento

e não mais me mostro o mais afoito.

toco na mão dos anjos

que me observam

e me esperam.

Nas noites cinzentas

nas noites cinzentas

enevoadas por milhares de cigarros acesos,

as ruas se perdem

entre si

por dentro dos becos

crianças correm esvoaçadas

como se não existisse a fome que nos cerca

e sorriem ao me ver passar

em suas brincadeiras o bem sempre vence o mal;

sinto, então, que ali há a pureza

que tanto nos falta

e sorrio de volta

tantas luzes acesas

não são capazes de sobrepor a escuridão do ar

embebida pelo medo

do desconhecido

e do caso acontecido

noticiado pelos jornais.

Fotografia

guardo o momento,

na retina

na lente

no cartão de memória,

como presente,

para que no futuro

relembre

aquele milésimo de segundo.

Meus olhos famintos

famintos, meus olhos te devoram,

engolindo em suas íris teus pedaços

refletidos nas retinas em cores vivas,

e não pisco; não posso piscar,

e arriscar perder por um segundo sequer

a imagem que a minha fome tanto quer

para se saciar.

Rato

reino sobre as casas dos meus;

não, eu não sou deus,

sou rato.

Vidro fumê

o vidro fumê

não impede que nos semáforos as crianças cheguem à sua janela e te peçam:

- tio, dá um real pr'eu cumê.